a+b = c

La descabellada idea de pretender recomponer un corazón a besos, siendo éstos los mismos besos que lo destrozaron.

Y que, sin quererlo, todo llegue tarde.

ya sólo

Ya sólo le echaba de menos cuando no llegaba a subirse la cremallera del vestido. Por
FIN

Barcos de papel

Barcos de papel eran todos sus sueños. Nada más rozar el mar absorbían todo el agua del océano, y cuanto más se hinchaban más se hundían.

Así eran todos sus sueños hasta que encontró la botella.

Más Mariola y menos yo

No he visto ojos contenedores de tanta pena como los que me miran a través de ese espejo.

Porque ayer tenía veinte años, y reía como si nunca fuera a ser mañana, como si jamás fueran a llegar las consecuencias de mis actos. Aún peor, las consecuencias de mis no actos.

Y esta mañana tengo casi cincuenta. Cincuenta años, madre mía… Cincuenta años y puedo leer en mis propios ojos la desesperanza de quien no encuentra luz.

Ayer vino Mariola a comer. Vino y trajo consigo toda la luz que la envuelve, y toda esa energía que en el fondo envidio tener. Mariola es mi hija, la menor. Pero no parece mi hija. No quiero decir con ello que crea que es hija de otro, eso está totalmente descartado, con esos ojos sé que ella es mi hija. Lo que yo quiero decir es que, sin embargo, sus ojos son otros ojos. Los miro y me veo en ellos, veo los míos, pero me veo feliz. Y a pesar de su corta edad es ella quien me enseña, al mirarme y al hablarme, incluso a veces hasta al escucharme, que esa felicidad a la que todos optamos (yo también opté a ella por supuesto) no es gratis. La felicidad te arrebata esfuerzos, sacrificios y elecciones. Sobre todo, elecciones.

Hablemos de elecciones… –reto a mis propios ojos.  Y hablamos largo y tendido, por primera vez en cincuenta años. De todas esas elecciones que la vida me puso en bandeja, de todas aquellas que hice por comodidad, y las que dejé que la misma vida hiciera por mí. Hablamos de Mariola y de cómo a veces las elecciones impuestas, irónico llamarlas elecciones pero así lo voy a hacer, resultan las mejores en la vida. Pero también hablamos de ellos, y de cómo la cobardía de no elegir, de dejar pasar, de dejar hacer y de dejar DE hacer, también tiene su resultado.

Y ahora sé que si volviera a vivir sería más Mariola y menos yo. Más valiente y menos yo. Más feliz y menos yo.

Aún es pronto, aún puedo ser más Mariola y menos yo… Casi.